- Toda idéia é uma espécie de orgasmo.
domingo, 12 de fevereiro de 2012
REFLEXÕES SEM DOR.
SABEDORIAS PROFANAS.
- Mas com que fim, então, foi criado o mundo, inquiriu Cândido?
- Para nos irritar, respondeu Martin. Voltaire. Cândido.
SOBRE BORGES.
- “Nadie rebaje a lágrima o reproche
esta declaración de la maestria
de Dios, que com magnífica ironia
me dio a la vez los libros y la noche”.
- “Que otros se jactem de las páginas que han escrito;
A mi me enorgullecem las que he leído”.
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quarta-feira, 8 de fevereiro de 2012
REFLEXÕES SEM DOR.
O inimigo mortal do ateísmo não é a religião, mas a alienação.
Essa, por exemplo, que troca conhecer por acreditar.
Essa, por exemplo, que troca sabedoria por fé.
Essa, por exemplo, que troca experiência por dogma.
Essa, por exemplo, que troca o dentro pelo fora.
Logo, o inimigo mortal do ateísmo é a Religião Formal.
Práticas religiosas formais não esgotam o que nos “transcende”.
O que nos “transcende” não depende de práticas religiosas formais.
Ser ateu é um direito pessoal de cidadania.
Cabe a cada um refletir sobre esse caminho alternativo e solitário.
Mas a tolerância - se o seu Deus é único e universal - não faz parte da prática religiosa formal.
Prêmio algum a quem crê!
Castigo nenhum a quem não crê!
SABEDORIAS PROFANAS.
- Quem me dera entender/como Deus é/ ao mesmo tempo três. “Índio”, de Renato Russo.
POESIAS QUE GOSTARIA DE TER ESCRITO.
quem fala que sou esquisito hermético
é porque não dou sopa estou sempre elétrico
nada me é estranho
fulano sicrano beltrano
seja pedra seja planta seja bicho seja humano
quando quero saber o que ocorre à minha volta
ligo a tomada abro a janela escancaro a porta
experimento invento tudo nunca jamais me iludo
quero crer no que vem por aí beco escuro
me iludo presente passado e futuro
urro arre i urro
Viro balanço reviro na palma da mão o dado
futuro presente passado
tudo sentir total é chave de ouro do meu jogo
é fósforo que ascende o fogo da minha mais alta razão
e na sequência de diferentes naipes
quem fala de mim tem paixão.
WALLY SALOMÃO.
sei que em alguma noite
em algum quarto logo
meus dedos abrirão caminho através
de cabelos limpos e
macios.
toca
em correnteza.
CHARLES BUKOWSKI.
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